Bluefarewell

因为有姑娘私信说想看旧文，在此做个存货搬运。基本上都是10-13年间的APH文。

场景练习，WW2背景无CP。

CP : 无

衍生：Axis Powers Hetalia

分级：PG-13

声明：没有所有权

警告：详细的暴力描写

清晨的黑牛奶我们夜里喝
我们早上中午喝我们傍晚喝
我们喝呀喝
那房子里的人他玩蛇他写信
他写信当暮色降临德国你金发的马格丽特
你灰发的舒拉密兹我们在空中掘墓躺着挺宽阔

天仍然暗着。席卷在天际的阴云，从清晨一直逗留至傍晚，不肯离去，与高架着灰色铁丝网的界墙遥相映照。微风带起灰色的焦土和尘埃，扑打在地上。
“这里的一切仍然与昨日没有分别，一样是黯淡得没有任何新意的天气，直到暮色降临。”
路德维希写下这些，然后盯着窗外，在这里，令人窒息的阴天从未散去，写下的信件因此再没有后文。
高音喇叭。它们播放着震耳欲聋的探戈舞曲，声音已经连续大吵大闹了好几个小时。是同僚的爱好，这群人在音乐上对阿根廷有着盲目的钟爱。上帝保佑，他从来没有想到过，这过于露骨的调子与此情此景完全不符。
毕竟，在这鬼天气，即使抬头望去，也只能看到从远处粗大的烟囱中冒出的烟而已。
黑色洇在灰蓝的空中，就像钢笔的笔尖渗出的水，开成一团诡异的花。

“把那个停掉。”他听见自己走出办公室，对卫士说。对方敬了一礼快步走开了。蓝色的眼睛一边注视着广场上佝偻着背部挥舞铁锹的几个身影，他们正在挖掘着硬土，土块落下的扑簌声单调而沉闷。德国人走过去，没有说什么，想了想又回头补了一句：“挖得深些，快一点儿。”
“还没结束？”罗马尼亚人走过来，脸色阴沉，背光时脸部古怪的轮廓使他看起来像个来自特兰西瓦尼亚的吸血鬼。
路德维希摇摇头，不。
“至少，战俘营？”对方叹了口气点燃一支烟。
“确认完毕。”这次他终于点头了。
毕竟要忘记白天亲眼目击的，那些横卧在床头，趴在地板上，逃出营房前却扑面倒在水泥地上，以及睁着愤怒的眼睛似乎还要扑上来的，并不是一朝一夕的事情。
一开始是机枪，架好后可以尽情扫射，这比成批送入浴室要容易快捷得多。在子弹下闪躲过的也用上了刺刀，挑死那些奋力抵抗的要多费些力气。清理完最后一个挂在铁丝网上的花了些时间，他的力气大得惊人，表情扭曲成狰狞的形状。
然后就只剩下他们了。在最后一批战俘之后。不过也留下了一些有趣的。

探戈终于沉默了。德国人如释重负地舒了口气。他想他的头痛可以停止了。
“双小提琴，你和你，出来。”他随手指了指挖掘人身后窸窸窣窣的人群，惨白的探照灯亮了起来，打在他们毫无生气的脸上，然后军官又想到了什么似地补上一句。
“D小调，J.S.巴赫。”他把最后几个字发得很重。
被推搡着架着胳膊出来的少年像重伤流血的野兽，高声吼叫着不熟悉的俄语。一并被推出来的还有他的姐姐，她瞪着明亮得有些过分的蓝色大眼睛，瑟瑟发抖，几乎站不住。他脸上还有瘀伤的痕迹，衬衫撕破了一个大口子，曝露出在冷风里干掉的黑色伤痕。
“你这疯子！杂种！狗娘养的——”
一串含混不清的词语从流血的嘴唇中吐出来，他大概用上了所有学会的德语骂人话，尽管它们听起来就像牙牙学语一样可笑。
“拉。”他简短地说，“除非你想和前几天那个女孩儿一样。”
那姑娘双手在地上乱摸着，拿起她的小提琴，默默地哭了，斯拉夫少年还在破口大骂地挣扎。旁边正在低头挖着坑的一个金发少女（她的年龄不会超过十六岁）低声抽泣着，对他说了些什么。他猜想他们在提醒他同伴的遭遇——就像他说的一样。
他们打死伊丽莎白的时候她一手勒着马缰，另一手甩掉了对她来说有些重的步枪，正从腰间的鞘中拔出亮闪闪的刺刀，嘴里喊着：“快！大家快跑！”。然后子弹直直地从她的胸膛上穿过炸开好几个暗红的水洼，喷出来的血溅在姑娘深棕色的长发上，比鬓间戴的天竺葵多了一份艳丽。她从马背上摔下来就像石块般坠地，再没了跃身上马时的轻盈。
她是趁着守卫不备抢了枪，带着同伴上马逃跑的，和几个大一些的孩子冲在最前面。后来路德维希得知她是匈牙利革命党人的后代。伊丽莎白，男孩的姐姐，和这个男孩自己全都是来自国际儿童院的孩子们——孩子。他们的年龄甚至还称不上少年。
“哦，你没有听懂？”
他摸了摸腰间的手枪，漫不经心地朝少年走了过去，中途他停下来，向女孩发话。
“挖好了吗？”
“挖——挖好了，长官。”那波希米亚少女怯生生地说。
“很好，谢谢你。”德国人柔声答道，然后把枪口对准了她金色的头颅，按下了扳机。
他的姐姐，安东宁娜一声撕心裂肺的惨叫，她看见了捷克姑娘的身躯软绵绵地摔进刚挖好的坑道中，还没从惨剧中回过神来的人们甚至没来得及停下动作——落下的黑色土块打在女孩的身上，那声音令人心悸。
“现在听懂了吗？不然你姐姐和她一样。”
猎犬在营地的门外吠叫，它们闻到了鲜血的味道，这让它们兴奋莫名。于是颤巍巍的前音飘起来了，技巧并不好，混合着错音和未调弦的哑音。真遗憾，德国人默默地想。如果有羽管键琴在这里，他甚至想请谁来奏上一段美妙的十二平均律。但已经无法要求那么多了，毕竟时间有限。
他一边咕哝着准些拉得再准些一面叫兵士来帮忙，探照灯打向囚犯们站着的地方时还有些缓慢，他们听着长官发出的命令整齐划一地举起枪管射出灰色的铅弹，慢，声音沉闷。人群一批批地倒在坑道里填满了空隙，前面的人摔下去就高喊着让后面补上。要让俘虏从生到死都物尽其用才是效率的极致——这也包括让他们自己掘好坟墓，奏好安魂曲。
“不够深，他们挖得不够深。”罗马尼亚人听到同僚这样自言自语说。
“别要求太多，”他回答，“天上地儿大得很。不过这群人能不能上天就难说了。”然后发出一声短促而粗哑的笑。
“你这杂——”
音乐戛然而止，少年终于怒不可遏地摔了琴向这边扑了上来。徒劳的，都是徒劳的——德国人的蓝色眼睛眨都没眨地看着他的同伴向少年的肩头、腹部和胸口开了枪，他死死地瞪着罗马尼亚人，摔倒在地上挣扎着。德国人略带不满地看了他的同僚一眼，擦了擦溅在自己手背上的血迹：“留着他至少还能拉完巴赫。”
“你跟你的巴赫见鬼去吧，贝施密特。”他忿忿不平地走了。
那可怜的姑娘完全被吓呆了，他俯下身去，甚至可以说是温柔地摸了摸姑娘的泛着美丽光泽的灰发：
“感谢你，奏得很美妙。大师的曲子。”然后子弹从她的眉心呼啸穿过，带着脑内组织的碎片和黑色的温热的血液炸开，黑色的花，一半绽放在地上，另一半溅在她弟弟的脸上。后者绝望地喘息着，姐姐的鲜血流进他的口腔，像黑色的牛奶。他痛苦地咳嗽着，发出已经听不真切的诅咒。
“喝吧。”他揪住少年的头发，把那张苍白的脸整个按进姑娘的血泊里。


“仍是这样。这里是黯淡得没有任何新意的天气，直到暮色降临。一切都好，妈妈。”
他的钢笔在信纸上落下最后一个词语，致陌生的，他也不知道是否存在的母亲。他发现自己也记不起她的名字。是海伦娜，莫妮卡，还是玛格丽特。
把所有尸体送去焚烧之后，他们报告说在那个少年的身上发现了私藏的一张折成长条状的照片，藏在皮带底下，已经分辨不出是谁的形象。还有苏联人制的小徽章，黯淡的红星，非常小，粗制滥造，甚至连别针都扣不上了。这是上不了战场的孩子们所可以玩的最大胆的把戏——在他们眼皮底下。路德维希想。
“他会拉小提琴，有点可惜。”德国人自言自语，然后把一张唱片放进唱机里。不，他不要探戈，谢谢。流淌出的是Toccata und Fuge d-moll BWV 565，古典乐的旧约圣经。

“别诅咒我死，没用的。死神是属于德国的大师。”
他想起，最后一颗子弹射入少年的脑袋前，自己在他耳边轻声说的话。
然后黑铁皮的烟囱里升起了浓烟，一切发生过的，都平淡地过去。

FIN